violuna
lunes, 22 de octubre de 2012
Blanca, puta.
viernes, 19 de octubre de 2012
Greta
Greta
domingo, 16 de septiembre de 2012
CUENTOS SIN NOMBRE: N.1.
El proceso creativo del pintor se interrumpió por primera vez a las dos menos cuarto de la madrugada. El teléfono sonó una vez, dos, tres, hasta que él no pudo obviarlo más. Descolgó el auricular con un sentimiento muy apegado a la furia.
-¿Sí?
-Hola-comenzó muy suave la voz femenina que le llegaba por el aparato. Suspiro contenido, mojarse los labios, llenarse de valor -Soy Nora. ¿Te acuerdas de mí? Nos presentaron el otro día, en el concierto. Disculpa si llamo tan tarde, pero..
-¿Pero?-Intercedió el pintor, más curioso que molesto.
-Ah, te molesto .. ¿no?
-Mmm..no.
-¿Seguro?
-¿Quieres que te diga que si?
Risas nerviosas del otro lado. El pintor se acomoda contra la pared, Nora juega con un cigarrillo que ha encendido antes de comenzar todo esto. Pero, ¿qué es todo esto, a dónde va, para qué?
-No, claro que no quiero que me digas que si.Bueno, a la pregunta de que si te molesto. Digamos que quiero ese sí como respuesta a otras preguntas. Si me dejas…
- Si me dejas tú..
-¿Qué?
-Cerrar las pinturas, estaba preparando la mezcla. No estamos como para desperdiciar
materiales.
- Estoy de acuerdo, anda, ve.
El pintor deja el auricular al lado del teléfono. Se sorprende de la excusa que ha puesto. Se recoge el pelo, se amarra las rastas y sonríe. Asimila la sorpresa. Mientras, Nora se muerde el labio suavemente, sonríe, se hace preguntas que no se responde. Quizás todo el valor que reunió para marcar el número de teléfono que tenía en su agenda desde hace una semana, se le vaya escurriendo ahora sin que pueda hacer nada. Por suerte, la voz del pintor reinicia la conversación antes de que ella decidiera colgar.
-Me alegra que me llamaras.
-A mi también. No sabía si hacerlo,porque como tienes mi teléfono y no lo has usado,
pensé que…
-Pensaste cosas que no son, seguro. Te llamé. No sabía que te iba a decir, pero lo hice. Al quinto timbre salió la contestadora. Creo que eras tú..¿no?
-Si, es mi voz.
- No se me ocurrió dejarte ningún mensaje. No me gustan las contestadoras, y si era difícil llamarte y hablarte, dejar un mensaje era una misión imposible.
-A mi no me parece.
-¿Por?
- Tan solo debías decir que eras tú. Entonces yo te devolvería la llamada. No te reprocho nada. Todo eso forma parte de un pasado que ya no podemos cambiar. Y me gusta estar hablándote ahora.
-A mi también
-Entonces...¿ estabas pintando?
-Sí
-¿Sobre?
-El hombre, la humanidad.
-Claro, me merezco esa respuesta.
-No fue en tono de burla.
-No te preocupes, no me siento ofendida.
-Termino los cuadros para la exposición. Me quedan cinco días antes de viajar, y además todos los trámites para poder sacar los cuadros. Estoy un poco tenso, discúlpame si fui muy agresivo al principio.
-Lo fuiste, pero lo entiendo. No tienes que disculparte. ¿A dónde viajas?
-A Madrid.
-Voilá.
-¿Por qué?
-Yo también.
-¿Cuándo?
-En una semana.
-Ahh.
-Por eso dudé en llamarte. Si me voy de todas maneras…pensé. Y después pensé otra cosa.
-¿Qué?
-¿Por qué no?
-Sí, claro, ¿por qué no.?
-Hace mucho que te veo por ahí.
-Si, lo sé, siempre nos miramos.
-Y nunca nos dijimos nada.
-Con palabras
-Pero las miradas tienen muchas interpretaciones.En realidad las palabras también.Como sea, me gustas.
-Eres directa.
-Sí, a veces.
-Tú también me gustas, mucho.
-¿Vamos a vernos?
-¿Mañana?
-¿Me parece bien. Te llamo antes.
El proceso creativo de NOra se vio interrumpido por primera vez cuando el pintor terminó de comer su bocadillo, pidió la cuenta y se fue sin mirarla. Ella, a su vez, tomó lo que quedaba de su café, reprochándole a su imaginación tanta fertilidad. El concierto había empezado.
miércoles, 1 de junio de 2011
los poemas viejos...escritos en la Habana.. II
Mentiras tejidas con asfalto, muy despacio.
Si pudiera ahogar las palabras,
Ahogarlas como se ahogan los sueños en esa especie de suicidio provocado
sin más remedio,
sin otro tiempo.
Ahogarlas tal vez en el clima seco de un continente,
en este suspiro inacabable,
ahogarlas en la maldita circunstancia.
Hacerlo sin remedio para no sentir el peso,
la invariable sensación de andar siempre muriendo,
siempre,
bajo las mismas silabas inconclusas y fascinantes….vi-da.
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Y la ceniza se hizo agua que nace en tu vientre.
Ven y mírame a los ojos,
conviértete en silencio compartido,
deslízate por esta noche de luciérnagas ruidosas
y llega a este segundo,
en que te recibo de brazos abiertos,
extendidos horizontalmente sobre tus ojos,
perdidas en las próximas silabas todas las dudas del mundo,
porque cuando empiezas a gritar
aparezco
para decirte que estoy para ti,
siempre.
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Los girasoles del pintor palidecieron del asombro antes los ojos incrédulos en la cúspide del amor.
Retorno eterno de un tiempo innombrable.
Luz, otra vez.
El hombre se repite cuantas veces lo estima necesario.
-estimar: aproximarse, tener estima de….
Andenes desiertos sin sombras ni juegos.
El pintor de los girasoles se asombra de la palidez ante el amor sin ojos que en la cúspide se tornó incrédulo.
martes, 31 de mayo de 2011
los poemas viejos...escritos en la Habana..
Hoy, cuando ya casi me voy,
vuelvo a mirar esta ciudad misteriosa y en ruinas
y mágica.
Sin esconder mi rostro entre multitudes,
miro desde un lado,
desde adentro,
en el corazón que late ruidoso y lleno de polvo,
en ese aire de mar y de esperas.
El mañana
(y quizás no el segundo más próximo)
Pero el mañana real,
incierto,
seguirá teniendo tu nombre:
Habana…
Una vez tras otra me escurro en el abrazo.
Voy cayendo, líquida, húmeda, frágil sobre la sombra del árbol que esconde mis secretos
-de infancia nítida y presente-
sobre mi nube febril del susurro que es el latido de mi pájaro.
Todos tenemos un pájaro dentro.
Tengo plumas tornasoladas…
Soy el pájaro que va extendiendo su abrazo por los cielos…
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Una palabra es una bomba de tiempo,
diez minutos de llovizna…
Me detengo a preguntar que pasará con el mañana,
pero sigue siendo incierto,
insondable,
-nuevo término donde ahogo mis ansias-
Escribo en sepia tono de fotos antiguas,
color de mi huida,
la escapada,
el escape,
escapar/se/me…
Todo el tiempo que pueda del tiempo de bombas que es la palabra Adiós.
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Disparates
Hoja llena de letras y vacía. Hoja en blanco. Primera parte.
Luciérnagas violáceas.
El discontinuo andar suprimió la permanencia.
Indulgente atardecer que desapareció vertiginosamente. Ojos que ostentaron sabiduría y en esa otra música se descompusieron sin remedio. Lágrimas que llegaron después desdeñando la tristeza. Absurdo inconcebible es el de no oír. Un sonido momentáneo. Todo lo demás es el silencio. Grandiosa música el silencio, además cuando puede llegar, es capaz de ensordecerte. Así oirás más, prometió aquella tarde. Un día otro es mi invierno. Flor que recurre al simulacro. Ya no te quedan pétalos para reír. Quebró secamente el rostro. Flauta. El cuerpo fue sacrificado. Buen trabajo.
La obra le sació los sentidos. Harto sabor a hierbas. Gesticuló al unísono la inexperiencia y dibujó otra geografía. Trituró el infame parlamento. Ahora fue un actor y cerró el paréntesis. Primer dictamen: El abandono de la materia será perdonado. Hoy hubo que inmiscuirse en los asuntos del otro. La pólvora no causó daños mayores. Le había precedido rudamente un grito. Ahora termino y dejo al descubierto las mismas mentiras. Huyo. Escabullirse, solo eso,
Buenas noches…
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Del ensueño sutil a la desmemoria hay solo un paso, minúsculo, breve. Pare resarcir los daños causados una píldora cuadrada que proporciona una paz artificial.
Curados de espanto por el espanto causado.
Las hojas siguen cayendo en otoño. Solo que nosotros carecemos de un otoño verdadero, nos agarramos a la idea del otoño, al anhelo de ese otoño inexistente para no retener la sensación de que algo nos falta, de que algo nos sobra. Claro, hay cuestiones más importantes, problemas de primer orden. Por este medio quiero comunicar, sin embargo, que quedan postergados. Lamento no contar con argumentos determinantes en esta situación. Pido disculpas. La puesta de sol se extiende hasta el mediodía, pero al menos un viento leve mueve las hojas, hojas verdes, todavía y para siempre prendidas de las ramas de los árboles